Les mouchoirs se prennent pour de la soie, dans cette misérable boite de carton.
Les petits fantômes vibrent.
Les carrés blancs s'illuminent.
Les paupières veulent se rejoindre, enfin.
Tremblements.
Nous ne sommes plus en phase, le fou reste le même, c'est une constance jusque.
Atypique, il n'en reste plus qu'une et demie, mais.
La division ne réduit pas à zéro.
Était-ce à la naissance ?
Je perd...
La logique s'en est allée loin, elle aussi.
Le danger est proche, la peur arrivera élégante.
E x i l
Je ne veux plus recommencer.
Mais tout s'annonce relativement bien, pourtant c'est la mélancolie qui m'emporte loin.
Ou sont les clés de chez moi ?
Que ferais-je ensuite ?
Fatigue.
Ne brûlons pas les étapes, le temps existe lui aussi.
Le sens s'est perdu en chemin, mais la raison reste sur sa voie.
Il est lent ...
Et tout s'agite.
Je ne veux plus être là
Plus être moi.
Bonne continuation