Sujet : Rédiger un portrait de l'Homme. Mettre en œuvre des procédés littéraires, des registres, des typologies, des genres et des choix d'écriture particuliers.

Aux Quatre Coins de l'Homme

    Il est 20h45, Jean-Paul a raté le début de son émission préférée, "saleté de changements d'horaires !" s'écrit-il. Les mains pleines de miettes de chips, il s'assied sur son canapé et se les essuie sur le pantalon. La fenêtre est ouverte, Jean-Claude grelotte. Il appelle sa femme pour régler le problème. Armée d'un plateau-repas, cette dernière accourt avec la délicate intention de se baisser pour ne pas gêner son mari en passant devant la télévision. Sa tête cacha pourtant le bas de l'écran plat Haute Définition. Jean-Claude, remplis de hargne, lui jeta à la figure en bafouillant qu'elle n'était pas transparente, n'aurait-elle pas pu passer derrière le canapé ?
    21h10, Jean-Claude est affalé sur son canapé, il dort. Le présentateur-télé, faisant rire le public, provoque par moment des grognements de l'endormis. Quoi qu'il en soit, Jean-Claude dort et sa femme doit à présent faire le ménage, sa mission aussi dure soit-elle, est de faire le moins de bruit que la télévision. Elle ramasse les bouteilles, les nombreux emballages, de toutes sortes de choses. Elle nettoiera les gouttes de sauce, de graisse sur le sol, slalomant entre tout cet étalonnage de déchets.
     Plus tard, la femme a terminé, elle sourit. Elle va pouvoir commencer son travail de mère, s'occuper du dîner des enfants. Les steaks surgelés se mettent à frire, les pommes de terre font de même sur une autre poêle. Les enfants sont attablés, ils attendent. La mère amène le sel, la sauce, le poivre l'eau et le soda. Le festin commence enfin : Antoine raconte sa journée, Charlotte, son casque sur les oreilles, s'occupe plutôt de finir vite la moitié de son assiette pour pouvoir rapidement monter dans sa chambre, tout ceci pendant que leur mère les regarde appuyée conter l'évier. Sa fille est montée, elle va pouvoir avoir une conversation sérieuse concernant les notes de son fils, la moyenne du trimestre n'est pas brillante.
    Le sujet est vite clos, la mère se retrouve alors seule dans la cuisine, grignotant un morceau de fromage. Charlotte, quant à elle, ne juge pas être seule dans sa chambre avec son ordinateur, les yeux à l'écoute de tout ragots intéressants, les oreilles omnibulées de tout un univers. Les lumières envahissent la pièce blanche et vide de toute décoration. Son ombre dessine sur le sol une forme longue et immobile, le chat ne voudra pas jouer avec elle. Mais l'inattendu se jeta sur sa proie : tout s'écroule durement sur elle, les larmes et cris engloutis affluent. Ses doigts arrêtèrent d'écrire. Pourtant si bien entourée, Charlotte se trouva bien seule ce soir-là.
    Antoine utilise lui, un autre moyen de communication : le téléphone à la main, appuyé contre l'oreille, il se renseigne sur les événements prévu le soir-même. Les nouvelles sont intéressantes, la nuit sera folle. Sans un bruit, se glissant en dehors de sa chambre, il ne voit personne dans le couloir, le salon situé au bout et l'entrée en bas de l'escalier : la voie est libre. mais le sac initialement accroché à son épaule, dégringole l'escalier dans un fracas à réveiller un mort, les bouteilles de verre s'entrechoquent mais pas une ne se casse, heureusement. La maison reste et demeure silencieuse malgré ceci. Jean-Claude, son père, dort paisiblement dans ses déchets, Charlotte se noie dans sa dépression, et Laurence réveille ses sens bien loin de sa famille.
    Maquillée et parfumée, pressant le pas le long des trottoir, elle ne pense plus à rien. Les respiration se mêlent aux cliquetis des ses talons. Son regard s'ouvre peu à peu et ses lèvres s'étirent à mesure de son avancée pour former un sourire. Laurence s'en va retrouver son autre homme. Soudain elle relâche la tension et ne vit qu'au présent, ne repense plus un souvenir ni ne se projette dans l'avenir, elle ne se préoccupe à présent plus que de son propre plaisir et ses désirs enfouis. Le voilà devant elle, la porte entre-ouverte. Les regards s'échangent, le temps n'est plus compté, ils ont toute la nuit.
    Antoine court dans la pénombre comptant une à une les secondes qui s'écoulent le rendant de plus en plus en retard. Son sac devient à chaque pas plus lourd dans sa course. Haletant dans la nuit, il court après sa soirée. Quelques minutes lui ont finalement suffit pour rejoindre l'endroit prévu. Chacun est à sa place : les bouteilles sont rangées sur la table de pique-nique, le reste, on sait où il se trouve.
    Le réveil est dur, ses paupière se lèvent doucement et difficilement. Soudain c'est l'inquiétude, la peur : ou est-il ? Une route, et puis rien. Il fait assez froid. La douleur le prend d'un coup, il ne comprend pas tout de suite d'où elle peut venir, inspectant ses membres un à un. Sa jambe est en sang et la douleur se fait de moins en moins supportable. Tremblant de tout son corps, il tente de soulever le jean collé à son tibias. Mais la vue du sang, son sang qui coule sans s'arrêter lui donne des nausées. Une seule solution lui vient alors à l'esprit : prendre son téléphone appeler de l'aide. Ca sonne...

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       Les gens au boulot sont rarement toujours eux-même. La grande carapace connue par tous et par toutes n'est qu'en fait, un alignement de carrelage qui en reflettant la lumière illusionne chacun. Il faut le voir pour le croire. Chaque étape de ces périples me donne par le matérialisme, un état d'une vie qui était auparavant actuelle. Plus tard, je regretterais, mais pour l'heure, j'aime mon prochain, mon suivant, et mon dernier. Je l'aime, l'aide et l'appaise. Aussi cofin sois-tu, ne vas pas trop loin dans la cofinerie, l'humanité pourra te jouer des tours. Douceur ne rime pas avec Doute mais avec couleur. Je formerais un arc-en-ciel de souvenirs, aussi bons soient-ils, aussi mauvais soient-ils. La liste des mes erreurs est longue, mais je tenterais d'établir une liste aussi longue de "pardon". Ca ne suffira pas, mais aussi changée sois-je, je ne compte pas pardonner à cette vie les erreurs qu'elle-même a faite sans l'aide d'un mérite. Et pour cela, je m'éloigne de mes croyances, je me rapproche de la science et l'exactitude. Aussi ennuyeux soient-ils. Car H et son frère n'ont pas choisis de s'aligner avec O, comme ça pour donner un plaisir fou, une jouissance sans nom. Non, quoi que l'on dise, nous nous faisons bercer doucement dans un monde qui se dit sécurisé. L'un pourra se défoncer, l'autre non. Le résultat sera la même. Nous nous faisons dicter chaque étape, chaque point, et chaque mot de notre existance. Je me sens futile et maladroite. Plus tard, cette page me donnera une autre étape d'une vie qui se rapproche de Mr T.
      J'aime donner l'illusion d'une carapace. Mes carreaux sont souillés par la moisissure. Tonton Jacky, les radis, Pouf pouf pouf, les noix de cucu, les tata, les vieux drogués emmeneront la Terre loin de sa Lune, pour l'heure.

Tate Museum

            Encore une fois, les mêmes sentiments reviennent. Pour une fois, je n'ai d'autre chose à faire que d'attendre, attendre que tout passe, que tout s'efface, et qu'enfin j'accepte l'oubli, l'inconnu. Ainsi, je ne désire maintenant plus que de l'indifférence. Je ne te regarderais désormais plus dans les yeux, avec l'envie de te cracher toute ma méprise, tous mes sentiments à ton égare, à la figure. Non ... La Virevoltante Voluptueuse n'est plus de ce monde. Elle s'est enterré depuis peu, dans une grotte creusée par l'acide dans des milliers de détritus. Ah que la Vie est belle. Ah que cette pièce paraît vide, que mon dos se brise ... Ce qui est désolant, c'est que je vous voit de tels des êtres de pierre, qui malgré certains événements ne bougeront jamais le petit doigt, la vie se répète, et tout va bien. L'un insulte, brutalise, comme avant, comme si de rien n'était, sans réconfort. L'autre sourit, parle de ce si beau pays, de cette si belle musique de ces si belles histoires, comme si jamais, non jamais la vérité ne pourra être mise au grand jour. Notre vie se consacre maintenant à la soumission de cette triste vérité qui nous emporte vers la désespérance. Briser les espoirs, l'idéalisme, le bonheur, la jouissance, est possible, oui.
            Je brûlerais toutes pensées, je détruirais tous sentiments. Je prends la résolution de ne jamais plus oublier.

         Mon monde s'effondre sous mes pieds, sans même essayer d'attraper un quelconque pied  ou une pierre qui trainerait par là, je tombe, et m'écrase dans cet impression de déjà vu. Ces semaines de décombres, de moisissure, ces semaines d'apitoiement sur soi-même. Vraiment, celles-ci sonneront plus aigu encore, et sembleront être plus sérieuses et irréversibles. La Lune brille, tout semble être confus, la boule veut s'échapper par mon nombril et éclater tout sur son passage. La rage, telle une boule de feu envahit par les larmes attend chaque soir, patiemment et aisément dans le recul pour attaquer plus fort chaque fois. Mr D avait prévenu Mme D mais entre quelques paroles déplacées, elle ne s'en faisait finalement pas tellement. Le cœur en cristal. Énergie. Là tu nous en a donné de l'énergie. Ainsi, plus de poupée ni de blancheur pour m'attirer l'attention. Le rire est maintenant synonyme de partage de tensions entre stressés. Les crêpes fusent entre comprises. Et la bonne humeur n'arrive plus des mêmes personnes. Non, ce Noël ne sera pas et plus comme les autres.

       

         Un bois où là, chantaient des oiseaux baignant dans une flaque reflétant la lumière du Soleil, jaillissant de milles feux.
Dans ce bois, où les arbres, buvant a leur souhait une bonne gorgée de luminosité, chantaient doucement, à chaque brise que le vent leur dictait.
Dans ce trou de verdure, où l'on apercevait au loin une montagne se préparant à gober Soleil descendant, de ses deux bosses fières.
Dans cette flore, où l'herbe dansait follement, comme une vague se répandant à son rythme, sur toute l'étendue de verdure.
Ici, où l'on pouvait distinguer entre deux boulots droits comme des soldats saluant leur chef, un écureuil le regard pensif manger une fine noisette.
Parfait.
Vert.
Rien ne pouvait déranger ce vert, cette intimité florale, ce calme...
Or mis une tâche rouge. Bonnet blanc sur la tête, regardant droit devant. Petit pantalon blanc, comme son bonnet. Chaussures blanches à ses pieds accompagnaient son déguisement.
Sa tête, rouge comme le sang d'un soleil cou coupé avait les yeux clos. Elle était enfouie dans la fourrure de l'écureuil, toujours aussi concentré avec sa noisette.
Ses petites jambes ne frissonnaient pas sous la brise de l'air frais. Un petit sourire se devinait sous sa bouche entre-ouverte, immobile.
Il dormait paisiblement, une main sur le ventre, l'autre l'accompagnant.
Il dormait et quittait ce monde, ce calme, cette beauté.
D'autres petites créatures comme lui, étaient elles, bleues avec un sourire aux lèvres, elles couraient, elles savouraient le plaisir de briser ce calme. Une lançant un ballon a l'autre. L'autre chantant. Et d'autres se suivant pour aller construire un pont, toutes ensembles.
Lui. Il était seul, rouge, cette couleur laissant difficilement apparaitre au autre rouge, cette fois plus foncé.
Il avait froid. Ses doigts laissaient voir un semblant de ferraille scintillante. Elle brillait sous cette belle lumière.
Et lui, sombrait.
L'écureuil, alarmé par un bruit de branches cassant par le vent, s'enfuit faisant plusieurs bonds vers l'avant, et grimpant sur l'arbre le plus proche.
Et là, son tracé, du schtroumpf rouge à cet arbre impressionnant, était parfaitement visible. Sa queue était elle aussi imbibée de rouge.

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